Murió Fernando del Paso y con él se va una época en la que los escritores escribían por el placer de escribir. Porque escribir provoca un placer que se acerca un poco al de la lectura. Las últimas generaciones, los Volpi, los Padilla, los Jordi, los Villoro lo hacen por el prestigio que conlleva el llamarse escritor, el estar en el catálogo de una buena editorial y sobre todo la beca, las estancias en el extranjero y los puestos públicos.
Se fue Rulfo, Paz, Fuentes, García Ponce, Pacheco, Monsiváis, Pitol y ahora Fernando del Paso, el de Palinuro de México, el que se carteaba con la emperatriz Carlota en Noticias del Imperio, esa gran novela que, como Cien años de Soledad, todos dicen conocer, pera muy pocos han logrado leer. Pero se fue también el de José Trigo, el de Linda 67, el de los Sonetos de amor y de lo diario y para muestra basta un botón:
Sonetos de la rosa enamorada de sí misma
Para Xavier Villaurrutia
In memoriam
I
De luz su tallo, de agua su corola,
su alma de vidrio, su rubor de nada,
es una sola rosa aprisionada
en una azul y tibia caracola.
Es una rosa transparente y sola,
de sal sus hojas y de frente alada;
una rosa de sol, abandonada
en las saladas alas de una ola.
Encandilada rosa de un reflejo,
danzante rosa que se vuelve encaje
de espumas claras y de brillos lentos,
la rosa está prendada de su espejo,
apasionada rosa del oleaje,
enamorada rosa de los vientos.
Murió Fernando del Paso a los 83 años, y con su muerte nos damos cuenta que el siglo XX ya se encuentra muy lejano. Descansa en paz, escritor.
Comentarios